- Grita. -

Grita. Grítame al oído hasta que me duela. Mira. Mírame a los ojos aunque no puedas. Muerde. Muerdeme el cuello mientras jadeas.

- Sin conocernos. -

Sin conocernos,
nos bebemos los días, las horas,
los minutos, los segundos.

Sin conocernos,
reímos, olvidamos y casi siempre,
soñamos.

Sin conocernos,
nos besamos y desnudamos,
y aunque no te vea, nos miramos.

Sin conocernos casi, si.
Sin conocernos.

- Complícame.-

Complícame.
Complícame la vida hasta decir basta.
Complícame los despertares no dejándome salir de la cama.
Complica mis planes de día y de madrugada.
Infecta mi sangre de tus besos y palabras.
Complícame gitana, complícame.

- Tres,dos,uno. -

Tres,dos,uno.... Clic.


Ese instante inesperado, quizás inoportuno que te hace levantar los párpados en el momento justo en el que ella hace lo mismo.

Y todo cambia, se encienden los altavoces de tu película, y filmas todo a cámara lenta, con una precisión y una belleza en cada instante, cada detalle.

Sonríes, ella sonríe o quizás no, quizás ella no. Pero no cortas la toma, esa toma que te enciende un día normal de octubre, nublado, casi lluvioso...que huele a melancolía por las cuatro paredes,desnudas, casi desiertas.

Tres,dos,uno... Clic.

Vuelvo a la realidad tumbado en mi sofá, con una sonrisa de oreja a oreja que hasta el mismo Joker estaría orgulloso, dudando si todo fue tan exquisitamente perfecto... o simplemente hacia mucho tiempo que ya no lo sentía.

- Volver. -

Volver parece fácil, pero no lo es.
Volver donde muere el trabajo,
volver donde muere el pez.

Volver con ilusiones,
volviendo por un revés.
Volver sin leer el miedo,
volviendo a tu niñez.

Volver sin que te mate el tiempo,
volviendo a creer.

Eso, si es volver.

- Gris, oscuro, dantesco. -

Alejada  la calma llega el tormento.
Sensaciones grises bordean los balcones.
Lujuria maniatada  por el cansancio de la monotonía.

Gris, oscuro, dantesco.

Toca pescar en mares revueltos de bombas y lamentos.

No, no quiero mirarte mostrándome la crueldad en imágenes,
ni en recuerdos.

Prefiero vivir huérfano de noticias,
huérfano de sentimientos.


Gris, oscuro, dantesco.

- Cádiz.-

                ERNEST DESCALS-PINTOR

Dormido en kilómetros de arena.
Brisa marinera que azota los sentidos, 
con fuerza, con tesón.
Arrojándome a un viaje de recuerdos.
Iluminados por mis primeros pasos en el mentídero. 
Cabalgando con sonrisas la Alameda.
Siendo un caballero en el parque genovés en busca de mi princesa. 
Me sabe a sal la caleta, me huele a mar la catedral y el barrio... donde vivía mi abuela.
Me enamoro de la victoria como un adolescente en una plazoleta.
Me suenas a tanguillo, copla y a una llamada de mamá entre palmeras. 
Me fui sin conocerte, sin darme cuenta de tus atardeceres, risas y juergas.
Y ahora me mimas con fuerza, me abrazas y me recuerdas.
Al oído, despacito, con voz suave y tierna.
Que hace tiempo que no estabas rodeado de banderas azules y marionetas. 
Y que aunque te vayas lejos, con gaviotas y palomas eternas, esta.
Esta sigue siendo tu tierra.

- Túneles de poniente.-

Túneles de poniente golpean el hígado de los sueños.
Con fuerza, violentamente.
Buscando despertarte.

Haciéndote sangrar  en el primer asalto.
Sin piedad, mirándote a los ojos.
Fijamente.

Marcando cada golpe para que puedas cubrirte.

Dejando un hueco en la batalla.
Otra oportunidad.
Otro combate.

Frío y calor en la máquina de la locura.

Túneles, túneles de poniente.

- Todo. -

Te miro.                      Me miras.                   Se miran.

Te beso.                      Me besas.                   Se besan.

Te escucho.                 Me escuchas.             Se escuchan.

Te adoro.                     Me adoras.                 Se adoran.

Te rapto.                      Me raptas.                   Se raptan.

Te robo.                       Me robas.                    Se roban.

Te como.                      Me comes.                  Se comen.

Te follo.                        Me follas.                    Se follan.

                                                                                 

- Madrid. -

Madrid me encierra entre cuatro paredes.

Me agobia, me asfixia.

Sin ninguna piedad me expulsa, me puede.

Madrid ya no me quiere.

No me dejas dormir y solo me llamas cuando 

todo oscurece.

Con gritos de alcohol y memeces.

Ya no nos entendemos, ni hablamos en el retiro.

Ni miramos al cielo.

Se acabó besarnos en fuencarral y gritarnos en el metro.

Terminó la magia del jazz, borrachos en el suelo.

Quizás es mi culpa, que no te entiendo.

Que me muero al verte, pero que ya.

Ya no, no te quiero.

- Correr y correr. -

Siempre repito la palabra correr en la mayoría de las cosas que escribo.

Siempre corrí desde pequeño, de un sitio para otro, de una emoción a otra.

Haciendo que el tiempo pasara más rápido, que el viento se llevará mis problemas.

Sin saber enfrentar todo lo que venía, esquivando mierdas... en una carrera de obstáculos que seguía apestando.

Me cuesta enfrentarme a algunos problemas, me cuesta no tirar la casa por la ventana. 

No tirarlo todo.

Pero yo no se volar, sólo se correr y correr... burlando la realidad y viviendo en la nostalgia de lo que pude ser y de dónde pude estar.

Pero el otro día... corriendo como siempre, me empece  a cansar de esquivar,  de saltar.

De temer.

Y me paré, mire hacia el frente, con el rostro sereno...tranquilo. Enfrentando los obstáculos, los problemas y el olvido.

Ya sólo queda volar... para cruzar el océano y seguir soñando despierto.

- Mi sofá. -

Perdido en la inocencia de tu sofá… que te acompaña cada día.

Que canta una canción mientras duermes, que se tapa los ojos mientras haces el amor.

Que se deprime mientras lloras.

Pero que siempre está.

Esperando que no lo abandones.

Mientras llueve, en una noche de invierno.

Quizás solo te llame sofá… porque solo hablas en mi imaginación.

- Cosas que no debería dejar de hacer.

El: ¿Nunca te comentaron lo preciosas que estás cuando duermes?

Ella: No, nunca…  me lo dices.

El: Te lo digo todos los días, pero no logro despertarte, estás demasiado dormida para poder escucharme.

- Que siga soplando. -

Te vas desinflando como un globo.
Te vas perdiendo en el aire.
Sin rumbo, sin estrategia alguna en la que confiar.

Te vas desinflando sin saber que decir ni que hacer.
Pero te vas desinflando, poco a poco.


Llegas al suelo y no te puedes mover.
Ya no tienes el aire que te sostiene flotando a tu lado.

Es doloroso si, extraño y complicado ver como pasa todo.
Tirado en el asfalto.
Esperando ese soplo de aire fresco... que tanto necesitaba.

- Que no te corten la ilusión. -

No podía dejar de mirar aquel escaparate.
Detrás de el estaba mi ansiado tesoro.
La ilusión que me movía por aquel entonces.

Ahora todo es más oscuro y difícil de entender.
Ahora quisiera tener esa ilusión de aquel niño.
Por conseguir lo que parecía imposible.