Sensaciones grises bordean los balcones.
Lujuria maniatada por el cansancio de la monotonía.
Gris, oscuro, dantesco.
Toca pescar en mares revueltos de bombas y lamentos.
No, no quiero mirarte mostrándome la crueldad en imágenes,
ni en recuerdos.
Prefiero vivir huérfano de noticias,
huérfano de sentimientos.
Gris, oscuro, dantesco.
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